— Положим, вы жили на луне, — перебил Ставрогин, не слушая и продолжая свою мысль, — вы там, положим, сделали все эти смешные пакости... Вы знаете наверно отсюда, что там будут смеяться и плевать на ваше имя тысячу лет, вечно, во всю луну. Но теперь вы здесь и смотрите на луну отсюда: какое вам дело здесь до всего того, что вы там наделали и что тамошние будут плевать на вас тысячу лет, не правда ли? /Ф.М. Достоевский "Бесы"/

Давно истлевший свет регистров в пыльной папке
И как с ним поступить, зависит от меня.
Продолжить ли хранить никчемные остатки,
Иль умертвить теплом священного огня?

Спалить! В конце концов к чему тут сантименты?
Что проку от листвы отрубленных ветвей?
Изношенный мундир не красят позументы,
Избавиться во век от памяти своей.

Покоя ли хочу? Но мыслимо ли это -
Освободясь от дум, укрыться на Луне?
Вселенная моя в пределах кабинета
И бегать от себя, как видно, не по мне.

Пусть мне с самой собой то холодно, то душно,
То ясно, то темно - сомнительный комфорт,
Но я благодарю фортуну простодушно
И кину якорь свой в благословенный порт.

А жизнь пока - ключом и я попеременно
То каюсь, то грешу безудержно опять...
За то, что не молюсь коленопреклоненно,
Творец, тебе меня придется наказать.